舒伯特
“手来回搬弄发声的重量，仿佛我们在抓摸配重”
一
夜色中纽约郊外的一个地方，一个一眼能望尽八百万人家的景点。
远处，巨城像一条长长闪光的飘带，一条螺旋形边侧的银河。
咖啡杯在那里飞过吧台，橱窗向行人乞讨，一片不会留下印痕的鞋子。
攀爬的防火梯，慢慢合上的电梯门，带警锁的门后汹涌起伏的人声。
半睡的躯体蜷缩在地铁车厢，一座奔驰的僵尸陈列馆。
而且我也知道——无需统计——那里有间房屋此刻正在弹奏着舒伯特，
对于某人，音乐比世界上任何东西都要现实。
二
人脑无垠的天地收缩成拳头大的尺寸。
燕子在四月返回同一社区同一圈棚屋檐下去年的巢穴。
她从特兰斯瓦尔起飞，越过赤道，六星期跨越两个大陆，直奔隐没在陆地的黑点。
从五根弦普通和声里捕捉一生信号的他，
让河流穿过针眼的他
是一个来自维也纳，被朋友叫成“蘑菇”的年轻胖子
他每天早晨准时坐在写字台前
五线谱奇妙的蜈蚣于是在那里蠕动起来。
三
五根弦在拨弄。我穿过地面富有弹性温暖的森林回家。
卷曲成胎儿，睡去，轻轻滚入未来，突然感到植物会思索。
四
我们必须相信很多东西，才不至度日时突然坠入深渊！
相信村头紧贴山坡的积雪。
相信无声的许诺，默契的微笑，相信噩耗与我们无关，刀影不会从心头闪现。
相信车轴能在放大三百倍的钢铁蜂群嗡嗡作响的公路上带我们向前。
事实上，这些东西并不值得我们相信。
五根弦说我们可以相信别的。
相信什么？相信别的，它们伴我们朝那里走了一段。
就像楼梯的灯光熄灭，手跟随——用信赖——黑暗中那识途的盲眼的扶手。
五
我们挤在钢琴前面，用四只手弹奏F小调，两个车夫坐在同一驾座上，显得有些滑稽。
手来回搬弄发声的重量，仿佛我们在抓摸配重
试图打破秤杆可怕的平衡：痛苦与欢乐正好半斤八两。
安妮说：“这音乐气壮山河！”她说得好。
但那些羡慕地斜视行动者的人，那些因自己不是凶手而蔑视自己的人，
他们在这里不会认出自己。
那些买卖人命、认为什么都可以收买的人，他们在这里不会认出自己。
不是他们的音乐。
长长的旋律不停变化，时而明丽轻柔，时而粗糙强壮。蜗牛的足迹与钢丝。
固执的哼吟此刻伴随着我们
向深处
走去。
嘉里隆
“没人决定我去哪里，至少我自己，但每一步都必然所至”
女主人蔑视自己的顾客因为他们想住在她破旧的旅馆里。
我的房间在二层拐角处：一张硬床，天花板吊着只灯泡。
奇怪，沉重的窗帘上，三十万只隐形的螨虫在浩浩荡荡地行军。
步行街从窗外走过
和悠缓的游客一起，和快捷的学生，推着旧自行车穿工装的男人。
那些自以为让地球转动的人和那些相信在地球爪子里无奈打转的人。
一条我们大家穿行的大街。它的尽头在何处？
房间惟一的窗子朝着另外的东西：野蛮的广场。
一块发酵的地面，一个巨大的抖颤的表层，有时拥挤，有时空荒。
我内心世界在那里物化，一切恐惧，一切希望。
那些最终发生的不可思议的事情。
我的岸很低，只要死亡上涨二厘米，我就会被淹没。
我是马克西米连。时值1488年，我被关在布鲁格。
因为我的敌人已黔驴技穷——
他们是邪恶的理想主义者，我无法述说
他们在恐怖后院所干的勾当，无法把血点化成墨。
我也是那个穿工装推着自行车在街上走动的男人。
我也是那个被看见的人，一个走走停停
让目光在旧画被月光烧白的脸和膨胀的布料上漫游的游客。
没人决定我去哪里，至少我自己，但每一步都必然所至。
在石化的战争中闲逛，那里个个刀枪不入，因为个个都已经死去！
积满尘垢的落叶，带开口的城墙，石化泪珠在鞋跟下沙沙作响的花园小径……
突然，我好像踩到了报警线，钟在无名的塔楼里敲响。
嘉里隆！布袋的缝口崩裂，钟声在弗朗登上空回荡。
嘉里隆！钟那鸽子般嘀咕的铁，圣歌，流行调，一切的一切，空中战栗的书写。
手指抖颤的医生开了个药方，没人能看懂，但字体依稀可辨……
钟声飞过屋顶和广场，绿草和绿苗
敲打活人和死人。
无法把基督和反基督分开！
钟声最后飞着送我们回家。
他们已经安宁。
我回到旅馆：床，灯，窗帘。我听见奇怪的响声，地下室拖着身子在上楼
我躺在床上，伸展双臂。
我是一只牢牢抓住底部，拴住
浮在上面巨影的铁锚，
那个我归属但显然比我更重要的巨大匿名物。
步行街从窗外走过，街，那里我的脚步在消亡
以及那些写下的文字，我给沉寂的序言，我那反转的圣诗。
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